14.3.2019
Es ist Grippezeit. Immer noch, obwohl die Narzissen ihre gelben Köpfe schon längst der hinter den Wolken zu vermutenden Sonne entgegenrecken. Ein latenter, schon knapp vier Wochen mich immer wieder behelligender, wahrscheinlich viraler Infekt führte mich dann heute letztendlich doch wieder ins leider mit dem Alter zunehmend vertrauten hausärztliche Wartezimmer, wo ich den letzten freien Stuhl erwischte. Auf den anderen saßen, im Leid vereint, schniefende, hustende, jedenfalls erkennbar schrecklich darbende Leidensgenossinnen und -genossen und harrten ihres – bereits um eine halbe Stunde verspäteten – Aufrufs in das Sprechzimmer.
Nachdem etwas Bewegung in die Statik des Arrangements gebracht worden war – einer wurde zur Blutabnahme gebeten, eine andere durfte endlich drankommen -, gesellte sich eine nette ältere Dame zu uns, die beileibe nicht daran dachte, das Schweigegelübde zu beachten, dem die übrigen Anwesenden allem Anschein nach sich verpflichtet fühlten. Abgesehen von den heftigen Hust- und Räuspergeräuschen war ja jeder und jede zuvor nur mit und in sich beschäftigt, was dem Ganzen das Ambiente einer Grabkammer verlieh; das Wartezimmer war ja auch im Kellergeschoss, wie passend. Doch nun hörte man menschliche Stimmen; Gespräche begannen, die zwar keinen Inhalt hatten, der es wert wäre, hier beachtet zu werden; doch es kam – Leben in die Bude. Gleich fühlte ich mich nicht mehr ganz so krank, und wer weiß, ob ich nicht gesund geworden wäre, hätte mich nicht die Ärztin endlich reingerufen…